Uma
árvore bonita, viçosa
Mas
difícil de ser encontrada
Só
dá pé lá pras bandas
De
dentro do ser, da alma
Gera
frutos corriqueiros e vistosos
Quase
sempre ilusórios
Todavia,
saborosos e tentadores
Alguns
poucos são amargos e cruéis
Com
gosto de solidão e miséria
Estes
podem chegar a intoxicar
E
até levar a morte prematura.
Contudo,
não tema a utopieira
Ela
é segura e sã ou quase isso
Mata
apenas um a cada cem.
Queria
eu colher do pé
Uma
utopia fresquinha por dia
Nesta
utopieira que é a vida.
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