Feito uma roupa velha, às vezes,
Pego um amor passado e o visto.
Sempre sozinho, não ouso torná-lo
Público às lágrimas em mim.
E numa prova de resultado antes já achado,
Eu tento desamassar amarguras,
Remendar buracos deixados pelo descaso,
Em vão, atar botões feitos de ausência.
A roupa velha traz ao corpo
Um novo abraço de último adeus,
Que não serve nem aquece, mas fere, e assim,
É posta de volta na gaveta escura do coração.
De frente a janela do meu
quarto havia uma árvore, uma velha mangueira. Suas folhas ciciavam o tempo todo
me atormentando. Eu a detestava e o sentimento era mútuo. Durante as chuvas, a
árvore sempre quebrava partes do telhado, em noites de ventania, seus galhos
raspavam o vidro da janela, espantando meu sono. Naquela noite o ciciar
infernal me despertou outra vez, encarei a maldita, e pela primeira vez, eu vi
olhos não naturais me encararem de volta. Furioso, fui à garagem, peguei um
machado e comecei a cortar o seu tronco. Já amanhecendo, a árvore tombou,
caindo sobre minhas pernas, decepando-as. Seiva e sangue, carne e madeira se
misturavam na alva, ambos morrendo.
Eu não devia ter passado o
trote. Liguei só para zoar, fazer uma brincadeirinha de leve. Achei que a família
apreciaria um pouco um pouco de humor num momento tão difícil. Mas assim que
desliguei o telefone, aconteceu. Ao meu lado surgiu uma criança com marcas de
estrangulamento e com o torso parcialmente carbonizado. De imediato, reconheci
a vítima do caso e entrei em pânico. O fantasma me persegue há dias. A polícia
e a família ainda procuram, na dúvida e esperança, a criança ou um corpo,
enquanto eu carrego a certeza e o assombro frio da morte.
Minha cabeça doía e
latejava, minhas mãos tremiam, tudo efeito da abstinência do cigarro. Não posso
nem devo voltar a fumar, pois eu vi o horror do vício que me consumia. Na noite
do dia em que tomei a decisão de parar de fumar, eu acordei de madrugada e ao
lado da minha cama estava um ser velho e encurvado, parecia feito de alcatrão,
com olhos acesos como guimbas de cigarro que iluminavam seu rosto cadavérico. O
Vício mascava tabaco, saliva escura de fumo escorria por sua boca murcha e caía
diretamente sobre a minha. O Vício me
observa como um mau agouro, mas ele está enfraquecendo, e assim continuará até
eu apagá-lo de vez.
O homem repetiu o processo
de captura e depois com toda a sua força puxou o pescado que caiu com um baque
seco na lataria do barco. Com sua lanterna viu que se tratava de um peixe, mas
de uma cabeça humana fisgada pela bochecha, seus olhos eram pálidos e a pele
aquosa, enrugada e cheia de feridas, com as orelhas, ela pulava e se debatia,
tentou morder o homem que tomado por medo e impulso, chutou a cabeça à água,
cortou a linha da vara e caiu sentado. Por um instante, a cabeça flutuante
encarou o homem do limiar das águas feito um jacaré e, a seguir, afundou com um
gorgolejar.
Eu me perco com anseio
Em telas que nada dizem sobre mim.
Nelas tento avançar as margens duras,
Observo os contornos de outros mundos,
Mas, eu fico somente nas beiradas
Maquiadas e intransponíveis,
Pois não existem margens
Que contemplem um todo.
Eu sou médica plantonista
de uma UTI neonatal, não revelarei meu nome, mas farei um alerta, peço que
acreditem, pois é real. Nas madrugadas dos hospitais, entre sons de
respiradores e monitores cardíacos ronda uma criatura chamada, Devorador de
Anjos, trata-se de uma massa escura e disforme de pura maldade. Ela busca bebês
que por algum motivo foram amaldiçoados por pais cruéis. A criatura,
simplesmente, paira sobre a incubadora ou berço e a criança chora por um
instante, e depois não chora nunca mais. Eu vi, juro que vi. Amem seus filhos
desde o ventre e não digam palavras avessas, pois essa é a única forma de
salvar os anjos do Devorador.
BRINCADEIRA DE CRIANÇA
Ficou ao lado da porta,
escutando sua filha brincar com suas bonecas. Ela dizia: “Como você tá linda.
Como você trabalha. Não precisa ficar emburrada. Tá na hora de fazer o dever de
casa.” A mãe riu baixinho dos comentários inocentes de sua filha e foi quando
ouviu. “Não farei a porra de tarefa nenhuma, piralha.” A mãe sobressaltada
entrou de supetão no quarto, mas lá só estavam as bonecas e sua filha.
Antônio prestava atenção na
conversa de duas senhoras sentadas a sua frente no último ônibus da noite. “...dizem
que não é bom pegar o último ônibus de qualquer linha. Coisas ruins acontecem:
aparições, estupros, seres de outros mundos, violência...” Todo arrepiado
Antônio se levantou e deu o sinal. Já à porta para descer, as velhas o
encararam com olhos leitosos e suas bocas se escancararam até a altura do
peito. O veículo parou com um solavanco e Antônio desceu aos tropeços do ônibus
que, após o fato, seguiu viagem sem nenhum outro passageiro a bordo.
Ela não conseguia acreditar
que aquela aberração havia saído de dentro dela. Diziam que ela deveria amá-lo,
mas como? Sentia uma profunda repulsa por aquela criatura molenga de olhos
desproporcionais, barriga grande e boca sempre escancarada de choro ou fome.
Aquela coisa desagradável abriu caminho para a luz através de sua carne,
contudo, não era seu filho. Os tentáculos úmidos, as antenas sensoriais e a
pele opaca e acinzentada confirmavam isso.
Minha filha de seis anos
passou a me olhar com desprezo, depois que começou a falar com um amigo imaginário.
Sua idolatria por mim foi substituída por nítida repulsa. “Filha, o que está
acontecendo?” – Perguntei. Ela olhou para o vazio. “Meu amigo não gosta de
você, papai.” Olhei intrigado para Mirela. “Por que ele não gosta de mim, meu
amor?” Dando de ombros, ela respondeu: “Ele me disse que o papai o matou ao
bater na mamãe, muito antes de eu nascer – Mirela me encara com uma indiferença
fria. – E nós dois não gostamos de quem mata crianças a chutes.
Augusto veio até minha mesa
logo após o intervalo. “Professora, minha mãe pediu para te entregar minha
agenda depois do recreio.” A professora pegou a agenda e leu o recado da mãe da
criança. Suas pernas amoleceram instantaneamente, sentiu sua pressão cair. No caderno
dizia: “Hoje, eu não buscarei Augusto, pois assim que ler isso, eu já não mais
pertencerei a este mundo. Cuide dele.”
Bem provável que eu seja comédia,
Não que eu ria, rio pouco,
Quase nunca,
Pois flui de mim o mínimo
E a miséria.
Sou fonte de riso para outros,
Riem antes de eu achar graça (divina)
Que os embala frouxos.
Eles têm a comédia das minhas falhas
E a mim resta a tragédia
De um templo erigido em farsas.
Rá rá rá
Poesia, a meu ver, é
um processo interno, é preencher lacunas do ser ou apenas dar vazão a elas.
Ninguém deve estar cheio de vazios. Não posso encarar os poemas deste livro de
forma técnica, pois não tenho capacitação para isso, mas, posso esmiuçar sobre
o que as palavras de Calikcia Vaz me trouxeram. Falarei das poesias num todo
como uma Voz, uma personagem a ser interpretada.
Sobre o livro físico,
a capa é mais que ilustrativa e bela. A qualidade da impressão do Clube dos Autores
me impressionou. O livro é muito bem editado. Há pequenas ilustrações que compõem
um arranjo perfeito. É nítido o cuidado da autora com sua obra, e isso, é
sempre admirável.
A antologia, Entre o Poema
e a Poesia Existe um Ponto de Solidão, é composta por quatro atos: Meus
primeiros versos, Amanhecer, Entardecer e Ao cair da noite, que traz em seu
cerne uma homogeneidade e linearidade muito bem-vindas.
Que fique claro; este
não é um livro de poesias felizes, não há um grande ápice de felicidade ou de
redenção do eu-lírico, pelo contrário, é uma Voz que se afunda em seus
pensamentos, no seu distanciamento do mundo e dos outros. Algo que eu particularmente
gosto muito e me trouxe à mente enquanto lia as poesias pessimistas e de
somenos de Cruz e Souza ou mesmo de Augusto dos Anjos.
Pode-se reconhecer na
Voz as agruras de uma vida, a perturbação da desilusão do amor e do abandono
misturados a um excesso de carência e necessidade de aceitação. Quem nunca? Os
versos de Calikcia são carregados de penúria e lamento, da busca daquilo que
poderia ter sido, claramente, aprisionados em ecos de um passado idealizado que
prometeu felicidade e não entregou. A Voz desestabilizada acostumou-se com a
tristeza dos dias e mente ao dizer o contrário, o que a impede, de seguir, de
fato, adiante. A Voz habita na falta. É um eu-lírico que vacila em busca de
completude e autorrealização no outro, nunca em si, claros nos poemas: Apenas um alguém e Nada encontrei.
Entre o Poema e a Poesia
Existe um Ponto de Solidão de CalikciaVaz não é uma coletânea poética para quem
busca emoções de felicidade instantânea, ao invés disso, é uma descida visceral
ao fundo do poço, é encarar de frente a desilusão e o abandono, a morte física ou
idealizada de um pseudo-amor que mais tirou do que deu.
É a amostra pura e
desnuda de uma alma que visivelmente busca correspondência de vida, cura e
redenção, mais que amor. E, uma obra assim, verdadeira, fala mais de nós, do
que gostaríamos de reconhecer.
Thiago Lucarini
Minha filha, dissimulada, chorava ao lado do meu caixão. Ela conseguiu embotar minha vida. Mas, agora, depois de morta, não seria tão fácil se livrar de mim, pois uma boa mãe jamais abandona um filho, mesmo que cruel e ingrato.
***
LAMA
Pegou sua lanterna e foi em
direção ao curral. As vacas estavam agitadas. Tinha chovido mais cedo e havia
lama por toda parte. Chegou ao curral, os animais assustados se amontoavam num
canto, mirrou a lanterna na direção oposta, com o susto que levou, deixou-a
cair. Devido ao facho de luz tombado, viu que a lama, feito uma entidade,
engolia metade de uma vaca. O homem caído percebeu que a lama a sua volta,
envolvia o seu corpo, imobilizando-o em seu estômago voraz e insaciável.
Meu olho esquerdo começou a
coçar poucas horas depois após eu ter tomado um anti-helmíntico. Fui ao espelho
do banheiro e abri meu olho à procura de um pelo ou cisco. Durante a inspeção,
senti umas fisgadas no olho e ouvi o som úmido e viscoso de movimento vindo do
canal lacrimal, algo se arrastava por ele. Vejo o canal se dilatar além do
normal e por ele sair um verme, uma solitária. Ela era delgada e molenga,
asquerosa. Lentamente se deslocava. Lágrimas se converteram sangue. Eu podia
sentir parte dela subindo pela minha garganta e nariz. Não ousei tocá-la, no
desespero, poderia parti-la. Tive que assistir com espanto e dor, o verme sair
de dentro de mim. Maldito remédio que não indicou ao helminto o orifício
correto de saída.
Estava super apertado, sua
bexiga parecia um balão perto de explodir, entrou no banheiro público da rodoviária,
o lugar fedia, tinha o cheiro acre e salgado de urina acumulada. Entrou no cubículo
do vaso sanitário e começou a se aliviar, seu xixi se misturava ao de outros. O
misto de urina de tantos tinha uma cor dourada acentuada. Enquanto se aliviava,
encarou o vaso cheio de respingos amarelados, lembrou-se dos refrescos
artificiais da sua infância. Terminou de mijar e sucedeu que uma vontade incontrolável
de experimentar aquela mistura nojenta e espumante o assombrou. Tentado, curvou-se e encostou o dedo na superfície
das várias urinas, tomado por um frenesi inexplicável, levou o dedo à boca. Nunca pensou que sairia do banheiro muito mais
cheio do que entrou.
Eu morava sozinho. Acordei
no meio da noite com um tap-tap de passos pela casa. Lembrei que havia
esquecido meus chinelos na cozinha, um erro. Algo além deste mundo os trazia
até mim. Diante da porta trancada do meu quarto os chinelos batiam violentamente,
fazendo barulho, não iriam parar. Levantei com o coração saindo pela boca e
abri a porta que tremia ante ao ataque, os chinelos passaram por mim com seu
tap-tap fantasma e pararam ao lado da minha cama. Na próxima noite, eu teria
que me certificar de não esquecê-los longe.
MARTELO
Enquanto arrumava uma
cerca, martelou o dedo sem querer e descobriu uma estranha satisfação. Após mirrou
o martelo nos próprios dentes, foi como ouvir cerâmica quebrando, a dor o
abalou e o prazer, estremeceu. Em meio ao sangue que pingava, escolheu a próxima
parte do seu corpo a ser esmagada.
***
LIVRO DA MORTE
Quando abri o pacote não
solicitado, destinado a mim pelos correios, descobri apenas algumas poucas
páginas, intituladas “O Livro da Morte” com toda a minha árvore genealógica e
datas das mortes passadas e futuras da minha família. As datas dos já falecidos
estavam todas certas. Chequei meu nome por curiosidade e minha morte estava
marcada para dali a uma semana. Seria uma brincadeira de mau gosto? Seria
verdade?
***
CARONA
A chuva o atrasou. Era
madrugada e ainda não tinha cruzado a divida entre estados. Um carro na pista
contrária da BR vinha com o farol alto, desviou o olhar por um segundo para o
espelho retrovisor e viu uma mulher espectral sentada no banco traseiro do seu
carro. Arrepiou-se, pois viajava sozinho.
Quando clicou no
ícone do aplicativo a tela do celular se abriu, mas não da forma convencional.
Abriu feito um buraco interdimensional que engoliu e decepou o seu dedo em
segundos. Logo, o celular voltou ao normal, porém sua vida de clicar havia
acabado.
Sua mão escorregou
para fora da cama. Sentiu as lambidas úmidas e quentes de sua cachorrinha. Toda
arrepiada lembrou-se que havia três meses que sua cadela tinha morrido.
As cebolas, as
cenouras, as batatas, tudo cozinhava no molho grosso. Não entendia o porquê
havia demorado tanto para realizar aquele desejo. A carne perfumosa estava
tenra e suculenta. Fez seu prato e sentiu-se à mesa. Salivava. O torniquete em
sua perna esquerda vazava sangue, enfraquecendo-o, não se importou, pois seu pé
cozido parecia apetitoso demais.
***
Ele acordava todas as
manhãs com sua esposa acariciando sua barba. Um hábito que ela não perdeu mesmo
depois de ter sido levada pela doença.
Mãos nervosas a
acariciavam no meio da madrugada. Seus olhos marejavam limpos de qualquer sono.
Queria muito que fosse um monstro hipotético, preferia até o demônio religioso.
Assim, não odiaria alguém tão próximo.
Não entendia o porquê seu
bebê continuava a chorar mesmo depois de tê-lo colocado para dormir no fundo da
banheira cheia de água.
Depois de um tempo sentada
no sofá, sentiu uma mão fria tocar sua pele. Teria que esconder melhor o corpo
do seu ex.
Conversava com sua amiga
pelo Whatsapp trocando mensagens de voz. Reconheceu que em um dos áudios não
era sua amiga quem falava. Uma voz espectral e ruidosa anunciava: “Ela morre
amanhã.”
Ignorou o aviso da amiga. Mas
quando o carro do seu pai travou num engavetamento e viu pelo espelho
retrovisor uma carreta vindo desgovernada, só fechou os olhos.
Seus molares inferiores
esquerdos há dias incomodavam. Analgésicos eram como água. Pegou um espelho de
mão, abriu a boca e olhou. Lágrimas rolaram, deixando rastros em sua maquiagem.
Percebeu que estava com uma maldição rara, chamada, Vidrismo. Era inevitável. Todos os seus dentes humanos
seriam substituídos por dentes de vidro que a cortariam de dentro para fora,
pois uma vez quebrados, voltavam a crescer como facas irregulares e cortantes.
Dando-lhe uma morte lenta e dolorosa.
Minha alma flutua
Em águas solitárias.
Não há ondulações
Nem bolhas
Nem peixes.
Só eu,
Água.
