POESIA - TOMBO - THIAGO LUCARINI

"Tombo" em japonês é libélula

"Tombo" em português é cair.

Sendo assim, eu escolho

Tombo que ruma ao alto.

POESIA - DESORIGINAL - THIAGO LUCARINI

FOTO: Thiago Lucarini

Original: só meus dedos

Mesmo assim, são iguais

A tantos outros pares.

Sem novos ares, 

Minhas palavras

São reciclagem.

POESIA - POESIA - POEIRA - THIAGO LUCARINI

FOTO: Thiago Lucarini

nunca sei ao certo

se sou um menino de dúvidas

ou um homem de fé

certezas o vento leva

só dúvidas continuam de pé

Paulo Leminski

Poesia é a poeira do cosmo.

Criacionista primeva, o esperma

Derramado na cama de hélio das estrelas.

Poeira esta que é captada pelos olhos

E outros órgãos-sentidos e guardada na alma.

A alma condensa a poeira,

Em fusão e faz frágil vidro. 

Adicionando mais pressão,

Carbono e tempo de ciência

O vidro se faz diamante.

Algo totalmente sem sentido

Eu sei! Assim é a poesia

Do impossível e infinito

Uma religião de fé fundamentada

Nas dúvidas e incertezas do eu.

E este diamante vai parar

No papel virginal-templo e quebrar-se

Nos olhos do crédulo leitor,

Uma joia voltando a ser poeira

Voltando a ser parte, arte

Indissociável e cíclica deste universo

Para ser recapturada por outra alma

Estabelecendo dogmaticamente

O culto de refazer-se sob a face

De diferentes verdades pessoais.

POESIA - A MULHER DE PASÁRGADA - THIAGO LUCARINI

quando confusas

mesmo as exatas

medusas

se transmutam

em musas

Paulo Leminski

Seguiu a fila do ônibus

Uma mulher de cabelos louros.

Reparei num acontecimento inusitado

A cada estação de parada

A cor do cabelo da mulher mudava.

Ora preto, ora ruivo

Ora castanho, ora azul

Ora louro de novo.

Encantei-me com tal enigma

Aproximei-me e perguntei:

“De onde vens e para onde vais?

Ela sorriu cordialmente e respondeu:

“Venho de Pasárgada e para lá me vou.

A mulher tinha uma voz de doce encanto.

Não pensei em mais nada

Seu cabelo transmutava.

Ela era uma medusa moderna

Que não transformava nada em pedra.

Larguei tudo e fui-me embora

Junto com ela para Pasárgada

Envolver-me naquele mistério poético. 

POESIA - FOGO-FÁTUO - THIAGO LUCARINI

FOTO: Thiago Lucarini

Fogo-fátuo

De fato é fago

De gases e ais

Vindos da

Sepultura

Incendiária.

É fato que o fogo

É fardo da

Combustão

Espontânea

Sem comparação

Com qualquer outra

Queima aleatória

Sui generis.

O fogo não é fátuo

Pois sabe exatamente

O que deve consumir.

Todavia, fogo-fátuo

Não é nem de perto

Um fátuo fogo

Desde que,

Permaneça

Gravado na retina

O momento

Em que este,

Incendeia-se

Feito um breve

Espirro das estrelas

Congêneres.

POESIA - OVO - THIAGO LUCARINI

apenas o mesmo

ovo de sempre

choca o mesmo novo.

Paulo Leminski

Enigma barreira

Casca-crosta

Gema-ilha flutuante

Clara-águas sem sal

Quando chocadas

A ilha brilha como o sol

E ascende rompendo o mistério

Na forma de pinto amarelo.

POESIA - HÍFEN + MAR - THIAGO LUCARINI

Beira-mar

Alto-mar

Aquém-mar

Um elogio

Equóreo de sal.

Eu também

Quero ser e ter

Um hífen + mar

No nome na pele

Para fazer-me

Águas de

Profundidade

        e

Imensidão.

POESIA - ANA MARIA DOS PIOLHOS - THIAGO LUCARINI

Ana Maria tinha fixação por piolhos

Antes de tê-los ansiava achar um para criar.

Quando foi para a escola finalmente

Atingiu seu objetivo tão sonhado

Ganhou uma lêndea de uma solidária amiga.

Ana cultivou e cuidou da lêndea

Até ela romper num belo piolho.

A criação da menina multiplicou

Como fogo em líquido inflamável.

Ela adorava aquele coça, coça e coça

Em sua cabeça, vivia com as mãos nos cabelos.

Com o tempo e com tantos piolhos e lêndeas

O cabelo negro de Ana Maria tornou-se branco

E ela amarela de anemia, porém a menina

Não aceitava perder sequer um único piolho.

Dava para ver as filas indianas dos insetos

Andando pela cabeça dela, era piolho sobre piolho

As lêndeas formavam elos em corrente nos fios

Ou agregavam-se às placas de caspa dura.

Ana Maria tinha mais de 3 kg de piolhos

Um recorde de criatório humano, apesar

De toda nojeira Ana Maria estava feliz

Com seu coça, coça e coça sem fim.

Os piolhos, por sua vez, logicamente

Amavam devotamente Ana Maria.

Afinal, foram feitos um para o outro.

POESIA - QUEM DERA PODER EU VESTIR-ME DE METAMORFOSE - THIAGO LUCARINI

A Pepita de Oliveira

If this is my last night with you

Hold me like I’m more than just a friend

Give me a memory I can use

Take me by the hand

While we do what livers do

It matters how this ends

Cause what if I never love again?

Adele – All I Ask

A noite tombou do céu

Depois de alguns goles de alvor

Indo despencar no Oriente alegre.

Enquanto isso, eu fiquei aqui

Deste lado do mundo claro

Remoendo o que a noite não levou.

Lembro-me perfeitamente do seu toque

Do seu gosto, do seu cheiro

De tudo aquilo que compõe você.

Tudo poderia lindo, se não fosse o oposto.

Daqui da minha janela

O vi pela última vez

Sair rua afora sem medo.

A memória que deixaste

Para ser usada é um bêbado adeus

Uma piada sem graça quebrada aos meus pés.

Eu te pedi em nome deste amor:

“Fique! Fique pelo nosso bem

Não enterre os restos mortais de nós.

Você não ouviu. Creio que jamais ouviu.

Aquela fora nossa última noite.

Você se foi para os braços de outra.

Resta-me de alguma forma beber

Minhas lágrimas amargas em suplício

E após isso, poder quem sabe

Um dia me reerguer do amor escorrido

Numa taça de vinho sobre a toalha branca

Agora manchada de irrevogável separação

E vestir-me dignamente de metamorfose.

POESIA - CURVATURA DO TEMPO - THIAGO LUCARINI

Ela andava com as costas curvadas

Não era maldição ou espírito morto

Tratava-se apenas do peso do tempo

Vergando, arqueando sua espinha dorsal

E que trazia em sua sábia gravidade

A sabedoria, o discernimento e a paciência.

A curvatura do tempo era diretamente

Proporcional ao seu ganho de saber.

Havia logicamente um desconforto

De se andar com a cara quase no chão

Mas as vantagens da curvatura

Superavam tudo, e de certa forma

Aquilo tinha sua beleza, só era

Preciso ignorar a estética e a dor.

Saindo totalmente da via de regra

Ela forte preferiu carregar a gnose

Nos ombros dobrados a somente

Sopesá-la nas frágeis e delicadas mãos.

No mundo não houve mulher mais sábia.

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POESIA - DEPRESSA! UMA FOTO COM O MORTO - THIAGO LUCARINI

Acho incompreensível a força

Sedutora e hipnótica

Do sangue e da tragédia reais.

O que leva uma pessoa a parar

Sua vida, sua rotina para tirar

Fotos de acidentes com vítimas fatais

Assassinatos, suicídios, entre outros.

Quanto pior, melhor, isso é tão baixo.

A tragédia alheia para alguns carniceiros

Parece ser um reforço de sua supremacia

De felicidade inabalável e intocável.

É preciso racionalizar, achar empatia.

Se não vai ajudar não tire fotos

Creio que isso é o mínimo da decência.

E vale lembrar que amanhã pode ser:

Seus pais, seu irmão, seu amor, você

A estar numa selfie fatal viralizada.

Prefiro optar pelo horror e terror

Da fantasia literária e cinematográfica.

Ficarei bem sem fotos de cadáveres

No meu celular e na minha vida.

POESIA - O DESACORDO PESSOAL DO ESCRITOR (UM SER EM CONFLITO CRIATIVO - THIAGO LUCARINI

Pensamento inicial:

“Escrever duas linhas que representem meu posicionamento.

Resultado final:

“Meia página com acusação, defesa, réplica e tréplica.

Pensamento inicial:

“Escrever um soneto (14 versos são fáceis).

Resultado final:

“Uma prosa poética de 3 páginas.

Pensamento inicial:

“Escrever um conto de 4 páginas.

Resultado final:

“Um conto de 12 páginas.

Pensamento inicial:

“Escrever um livro de 90 a 100 páginas.

Resultado final:

“Um livro de 230 páginas.

Pensamento inicial:

“Não escrever nada.

Resultado final:                          

“Escreveu tudo e mais um pouco.

POESIA - SÍNDROME DO HERÓI - THIAGO LUCARINI

Esperar que a vida lhe trate bem porque você é uma boa pessoa, é como esperar que um tigre não te ataque porque você é vegetariano.

Bruce Lee

Temos a Síndrome do Herói,

Pois esperamos ser ou acreditamos ser

O escolhido de um propósito maior.

Esperamos ser a diferença mundana

Neste confinamento animalesco.

Aguardamos a vida ser boa, privilégios

Por portar-nos bem em nossas condutas.

Todavia a vida ilusória só sorri

Para aqueles que são eficientes em vivê-la.

Infelizmente bondade não é um requisito

Decisório para se conquistar algo.

Quando alguns percebem isso

Estes derrubam seu pedestal de retidão

E assumem um novo caminho: matam o herói.

Deixam de ser presa para ser tigre faminto.

POESIA - QUANDO A MANHÃ CHEGA - THIAGO LUCARINI

A alva rasgou o horizonte

Limitando o ciclo solar e noturno.

Quando a manhã chega

Uma parte do mundo dorme

E outra desperta de suas letargias da noite.

Mundo, deus de duas faces: sol e lua.

No alvor os sonhos vão dormir

Pessoas vão trabalhar sonolentas

E o poeta continua acordado

Uma vez que ele não dorme, afinal

É dele o santo ofício contínuo

De traduzir o mundo com os olhos

Em palavras jamais ditas.

Quando a manhã chega

Num axioma com cunho de prova cabal

Mesmo quando refutado o dever

De se apresentar evidência.

Este é o sinal de que a singular vida

É a mesma apesar dos pesares

E que continuará a cada alvorecer

Independentemente de quem dorme

Ou de quem permanece acordado

Pois a manhã sempre chega.

POESIA - AXIOMA - THIAGO LUCARINI

FOTO: Thiago Lucarini

Nada disso é fenômeno,

variações ou contextos ocos

de um mundo poético

que desafio.

Sônia Elizabeth

Ele fora tido como oco

Incapaz de segurar sua essência.

Louco semeou suas lágrimas

Nos campos de uma vida

Sem qualquer premissa ou arauto.

Ele era quieto e tímido

Pouco falava de sua arte

Que arrebatava a quem olhasse.

Ele vagou pelo mundo

Acareando sentimentos

De todas as formas e fôrmas.

Não cedeu a qualquer instinto

Venceu seus desafios e fez

Sua derradeira obra-prima

De um coração natimorto, 

Quem a contemplasse

Imediatamente sucumbia

Arrancava os olhos

Pois se negava a ver qualquer

Outra coisa. O mundo

A partir de então somente

Poderia mostrar horrores.

Ele venceu; sua obra imortal

Tornou-se máxima verdade

Um axioma para os tempos

Muito maior que o humano original.

POESIA - LOBO MAU HÁLITO DE ATÔMICO - THIAGO LUCARINI

O Lobo Mau nasceu bom.

Desde sempre fora magro e franzino

O elo mais fraco de sua matilha

Ele era uma vergonha axiomática, pois

Sequer conseguia uivar para lua.

Seus vizinhos, os três porquinhos

Faziam dele a chacota da floresta.

O lobinho cresceu, mas não ficou

Muito mais forte e valente, para piorar

Desenvolveu asma crônica, fato este

Que acentuou o bullying sobre si.

Como se não bastasse o estado

Debilitado de saúde do lobo incapaz

Os nefastos porquinhos gabavam-se

Demasiadamente da sorte que tinham.

Eram cruéis. Implicavam com o pobre lobo

Por ele não conseguir uivar devido os pulmões fracos

E por ter sido abandonado ao relento da relva fria

Pelo seu bando. Enquanto eles em sua vara

Viviam em luxuosas casas sendo

Uma de palha, uma de madeira

E a outra de maciços tijolos.

O lobo cansado de tantas humilhações grunhidas

Foi até a cabana de uma bruxa longínqua

Pediu um feitiço para que pudesse

Obter o pior sopro de todos.

A bruxa compadecida da agonia do animal maltratado

Cedeu ao lobo um objeto chamado bomba atômica

Vindo de um reino distante e tirano.

Ela disse: “Como este presente que lhe dou

Tornarás-te o lobo mais poderoso deste mundo

Ninguém será capaz de deter teu hálito de morte.

Sem pensar duas vezes o lobo engoliu a bomba.

Imediatamente o objeto encantado

Deu-lhe vigor e força, pela primeira vez

Sentiu-se poderoso, estufou o peito

E uivou como nunca rasgando a noite em duas

Fazendo todos os bichos tremerem.

Nasceu naquele instante um novo lobo

Empertigado de valentia o novo ser

Foi atrás dos seus antigos opressores.

Ele bateu na primeira casa, a de palha.

Toc, toc. Nada. Bateu de novo e disse:

“Saia, saia ou vou soprar e soprar até tudo voar.

O porquinho não se atreveu a abrir a porta

Pois havia saído pelos fundos indo se esconder

Na casa do irmão ao lado.

O lobo impaciente com a espera inflou

Os pulmões poderosos. Ele soprou e soprou

Sentindo a bomba se agitar em seu estômago

Como borboletas maldi... benditas.

Seu hálito tornado, atômico varreu

A tímida casa de palha sem resistência.

E assim passou pela casa de madeira

Até chegar a sólida casa de alvenaria. 

Toc, toc. Nada. Bateu de novo e disse:

“Saiam, saiam ou vou soprar e soprar até tudo voar.

Os porcos tremiam de pavor dentro da falsa fortaleza

Sem saída acabaram fugindo

Pela porta de trás rumo à floresta.

O lobo então soprou seu hálito atômico reduzindo

A casa de tijolos e metade da floresta a nada.

O lobo apagou todo o orgulho dos porquinhos marrentos

Nunca mais se teve notícias dos três por aquelas bandas.

O lobo franzino e patético ganhou a partir deste ato

A temida e reluzente alcunha de:

“O Lobo Mau de Hálito Atômico.” 

Ninguém jamais ousou a zombar dele de novo.

E hoje, quando se escuta o uivo do Lobo Mau

Na noite fendida. Todos tremem de absoluto pavor.

POESIA - APÓSTOLO - THIAGO LUCARINI

Ele seguiu os mandamentos

Daquela cultura tão distinta

Envolveu-se tanto com aquele povo

Que passou a professar seus ensinamentos.

Tornou-se um nobre apóstolo

Daquela verdade atômica

Que uma vez soprada

Reduzia tudo a cinzas.

O apóstolo pregou aquilo que aprendeu

Agregando rebanho, multiplicando

Os fiéis do credo vicioso

Tão bizarro e estranho, e ainda assim belo.

O apóstolo juntou milhares de pessoas

E as reduziu a poeira com seu soprar

Axiomático irrevogável e os levou ao Céu

Aonde encontraram derradeira felicidade.

POESIA - KAJIU - THIAGO LUCARINI

Tenho um emaranhado dentro de mim

Crescendo, expandindo, envolvendo-me.

Encaro estes fios que se desenrolam

Como as víboras da cabeça da Górgona

E que se configuram num monstro

Expressivo, dominador, opressor

Uma criatura sobrenatural composta

Por aberrações e perfume mitológico

Que me transforma em pedra vulgar.

Meus demônios são grandiosos

Vezes maiores do que o singelo humano

Chamado: Eu. Por vezes, acredito que eles

Sejam intransponíveis, pois se agarram a beira

Da minha alma suja de lama, fortes e altos

Fazem sombra no meu sol interno

Viro estátua coberta de musgo e pesares.

Na maior parte do tempo parece tudo perdido

Mas então, me livro do pensamento rebanho

Imposto por eles, e oro em busca de salvação

Quebro a crisálida pétrea e sufocadora.

Neste instante, desce fogo do céu vindo da espada

De São Miguel Arcanjo. Fogo este que corta

Queima e derruba todos os meus opressores.

Somente a fé é maior que qualquer monstro.