Meditava, irritado, sobre a
textura física da vida.
George Orwell
Sobre todas
As coisas mórbidas
A liberdade das coisas
Já passadas da vida.
Sobre o monte de carne
Deitada e amanhecida
Enraíza-se uma flor de textura estranha,
A conformação dos últimos sentires.
Enfim, pousada a mente no nada,
No nada germina e se estabelece, e ali,
Conhece, de verdade, pela primeira vez,
A liberdade da condição humana tecida
Livre da aspereza, da dureza, da rugosidade,
Da lisura, da porosidade, da maciez, da liquidez.
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