sábado, 16 de janeiro de 2016

POESÍA - LOS MUERTOS DE CADA ESTACIÓN - THIAGO LUCARINI



FOTO: Kirsty Mitchell
 
Los muertos de la primavera
Sonríen más y tienen menos
Rancio y acidez
Casi huelen bien, casi.
Las flores en lo cajón
De los muertos de la primavera
Son las más vivas y dejan
Los muertos colorados
Mismo cuando blancas.

Los muertos del verano
Son blandos, perezosos
Son de fácil derretir
Son de arena y sal
Se elevan rápidamente al cielo
Explotan como fuegos artificiales
Líquidos desaparecen ligero
Tienen casi más alegría que muerte
Pues en lo sol sudan su tristeza.

Los muertos del otoño
Son introspectivos, no hablan
Duermen demás, siquiera sueñan
Tienen fina polvareda en los ojos
La vida no les hace falta  
No hay tanta diferencia
Del vivo que este fuera
Del muerto que ahora o es.
Su serenidad u somnolencia
Viene de la semilla que se hizo
En lo encerar de la estación de la vida.



Los muertos de lo invierno son duros
Perpetuos a sí mismos eternizan
En lágrimas cristalizadas
Que no pudieran salir por los ojos
Son internas, clavadas en la carne
Propagando frío y soledad
Debajo y por sobre la piel.
Los muertos de lo invierno a pesar de lo
Distanciamiento de todo
Nada exige, nada quieren
Morir los satisficieran en vida
Nada más los completó
Tan maravillosamente cuánto la muerte.

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