El buitre herí toda
convección
Siendo absolutamente negro
Sin canto armónico
Y mismo viviendo de los
muertos
Alcanzando fuerza de la carroña
Tiene un de los vuelos más
elevados
Libre de cualquier fantasma
Libre de la propia muerte
Al mirarla de la altitud
Tan cerca de la mano de Dios
¿Quién ya viste un buitre
muerto?
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