POESIA - A VÉSPERA DAS VESPAS E DAS PERAS - THIAGO LUCARINI

Elas sabiam pelo tremor dos ferrões

Que o amanhã seria o derradeiro dia.

Não teriam gordos insetos por sobremesa,

Mas densas peras sobre a polida mesa.

Quem mandou fazerem ninho

Tão perto dos homens mesquinhos.

De véspera sabem que amanhã é tormento,

Perderam a última chance de irem para longe.

Muitas vespas vésperes radiantes de negror

Preferiram enforcar-se no arco-íris múltiplo.

A fruta pode até ser doce, mas o açúcar

É flagelo para as vespas, é pífio castigo.

E dolorosamente todo o vespeiro sabe de véspera

O horror frutuoso que as espera nas peras amarelas.

POESIA - A ELEITA - THIAGO LUCARINI

A flor alva,

Ousada e límpida

Arreganhava seu perfume,

Expondo sua essência vernal.

Flores mais recatadas,

Vermelhas e sensatas

Ficavam escandalizadas,

Preferiam segredar tal odor.

Já a alva flor, a eleita

Dos meus olhos e nariz

Não se prendia ao pudor

Das tímidas pétalas ou ao

Escândalo da carne alheia.

Não se importava com os espinhos

Que lhe atiravam. Tinha um escudo

De verdade vulgata.  Irremediável

Seu perfume rouba o fascínio de vidas.

Alva flor escolha dos meus sentires básicos.

TAUTOGRAMA - MÉDIO MEDIANO - THIAGO LUCARINI

Memórias mal metabolizadas

Maldito médio mediano morno

Mereceu morrer minguando,

Martelando misérias, mascando

Mínimas migalhas, mão magna

Mostra, mistifica meias metades.

Mediano mudo máximo manipulável,

Microscópico minimalista mental.

Melodia midiática maquinista, mesquinha,

Mecanismo mirabolante, massacrante.

Médio mediano mistura mundos murchos,

Melancolias, máculas, miragens, mesmices.

Médio mediano monstro macro montado,

Mercado mercenário, meritocrático,

Mutila multidões, mesmeriza

Muitos milhares movendo milhões,

Mostrando mercadoria maravilha,

Mentindo, minimizando, marcando

Mentes merda, medíocres, mortas.

POESIA - DEBANDADA DAS CORES - THIAGO LUCARINI

Meu jardim empalideceu

Debandada das cores flácidas.

Quando abro a janela do quarto

Vejo apenas velhas feridas ácidas,

Antigas flores sem cores ou amores

Restam de pé apenas contornos vazios.

Já não posso usar a distração furta-cor

Para minha dor nem perfume para auxílio.

Sumiram as borboletas, as abelhas, parte de mim.

Meu jardim sem cor está inseto de qualquer esplendor.

Autoritário ingrato, meu jardim foi gaiola para as flores

Na primeira chance fugiram me deixando aos meus horrores.

POESIA - DESTROÇOS DOS OLHOS - THIAGO LUCARINI

Dos olhos que naufragam

Não há destroços que se salvam.

Alguns cílios são desprendidas balsas

Nas lágrimas que descem sem valsas.

Além disso, os restos perdidos

Rumam à alma de sonhos feridos

Vão ao profundo ingrato de mim

Buscando atravessar o limiar do fim

Tentando cair pelo libertador precipício

E achar bem longe, à deriva, novo início.