O
relógio de papai quebrou
Marca
uma hora que jamais voltará.
Os
ponteiros estáticos fizeram-se cruz
E
a simbologia tardia das horas
Interrompidas
é um lembrete
De
agora em diante
Dos
sorrisos que permaneceram enterrados
Num
tempo fracionado por saudade.
Naquele
mundo as pessoas tinham dois corpos, um feminino e um masculino, porém a consciência
só habitava um receptáculo por vez, para se evitar o amor-próprio, mas uma
falha ocorreu e a mente de uma entidade se duplicou, os eus, feminino e masculino,
não relataram o defeito, pois assim que se viram espelhados, se amaram perdidamente,
passado um tempo, as avarias se apresentaram e os corpos sem conseguir manterem-se
longe, mas igualmente, desviados da ordem, começaram a se mutilar, visto que o
amor-próprio era extremamente danoso.
Luiza,
minha melhor amiga, e eu, fomos em direção a porta de entrada, assim que
encostei na maçaneta, ouvi uma voz familiar me chamar do lado de fora, abri a
porta e qual não foi meu espanto ao ver que Luiza estava no portão. Olhei para
o meu lado e eu estava sozinha em casa.
Adão estava gripado há
dias. Juntou todas as suas forças e escarrou um punhado de catarro verde que
escorreu pela parede, repunou com o gosto esquisito que ficou na sua boca, mas
seguiu o seu caminho. Deu alguns poucos passos, quando sentiu algo frio e pegajoso
segurar sua perna esquerda, olhou para baixo e uma espécie de tentáculo verde o
prendia no lugar. Virou-se e deu de cara com o amontoado de catarro que agora
tinha o seu tamanho. Várias outras espécies de vinhas saltaram daquela aberração
nojenta, agarrando Adão que estava em choque, até que dois tentáculos escancaram
sua boca, e sem demora, aquilo começou a entrar dentro dele de novo, a sensação
era horrível, o gosto era pior. Logo Adão estava sozinho novamente na rua, seu
corpo inteiro tremia, seu estômago revirava de ânsia, ele achava que ia vomitar,
e foi então que escutou: “Adão, você não quer passar por tudo de novo quer?”
Dali para frente Adão teria que engolir tudo, quietinho.
Os contos que compõe este e-book foram contados no Podcast, Siga a Luz. Alguns foram escritos
há muito tempo, enquanto outros são bem recentes. Todos são especiais para mim
de alguma forma, porém, Branquelo é aquele que julgo ser o mais necessário
diante da sua mensagem.
O conto Branquelo foi escrito em 2020, durante os
protestos, Black Lives Matter, em repúdio as mortes de George Floyd, Breonna
Taylor, entre outros. Na época eu não quis publicá-lo, por achar que seria
oportunismo da minha parte. O que foi um acerto, visto que, amadureci ainda
mais o conto, além de, infelizmente, ter ocorrido, aqui no Brasil, o caso, João
Alberto, na rede Carrefour. Eu acredito que, Branquelo, seja um dos meus contos
mais importantes e é um texto com o qual eu realmente me emociono. Branquelo é
a representação hedionda da violência vinda do Racismo Estrutural e da
sociedade em que vivemos. O conto é uma ficção, mas nem de longe, deixa de ser
irreal. Os horrores aqui descritos acontecem o tempo todo, todo dia e com
pessoas reais, e cabe a nós, enquanto, sociedade, enquanto, humanos, a luta
para mudar tais situações.
Contos presentes neste e-book:
Linhas. Agulhas. Ajuda na Estrada. Bem-vindos à
Sussurro. Dia das Crianças. Senhora das águas. O Cadáver e o Abutre. Tudo O Que
Vai, Volta. Hachinosu Akane. Consequências. O Poço. O Chinelos de Nelson. O
Artista. Boneco de Vingança. Branquelo.
Não
é vitimismo
Apenas
penso que se eu soubesse
De
algumas quedas antes
Muito
de mim ainda estaria inteiro.
O capeta não gostava mais de ser invocado,
cansou dos mesmos pedidos mesquinhos.
— Você quer uma vida de luxo e blá blá blá.
O invocador ficou estático diante da reação
indiferente do capiroto enxofrento.
— Eu devo ter feito algo errado, você não
pode ser o demônio, só pode ser uma farsa.
Satanás riu em contínua fúria e com o seu tridente
fumegante partiu o conjurador ao meio. Podia estar entediado pelas eras, mas o
diabo ainda era o diabo.
Minha filha tinha um sério problema de não
querer comer nada. Compramos um estimulante de apetite de uma senhora na rua e
agora ela está comendo o nosso cachorro.
Meus
dias começam
Como
se fossem uma carta de despedida
Onde
a única linha escrita
Diante
dos meus olhos
É
o horizonte em branco
Que
revela todo o vazio
Daquilo
que não está mais ao alcance.
Dizem que era o seu primeiro dia no frigorífico,
os outros funcionários não deram muita atenção a ele, quando na linha de
higienização de carcaças de gado num momento de distração do novato, um gancho
livre e afiado fincou em sua cabeça. O sangue jorrou. Teve morte instantânea.
Toda a produção foi paralisada enquanto o IML não chegava, o corpo do novato
ficou pendurado apenas como mais um pedaço de carne. Hoje não é raro alguém ver
seu espectro passando pela linha de produção, pendurado num gancho,
ensanguentado, a fitar o vazio.
Falo
das coisas como se não houve futuro
Minha
visão do tempo é sempre passada.
Eu
sei que a chuva de ontem não me molha,
Que
o sol de antes já não me aquece,
Mas
não consigo deixar de me perder
Na
correnteza contrária,
Pois
tenho a miséria de acreditar
Que
respirava quando afogava.
As
horas mentem sobre aquilo que sinto,
Os
ponteiros pensam que determinam
Cada
batimento cada pensamento.
Determinado
pelas horas
Cada
uma é uma corda posta
No
meu pescoço.
O
tempo me consome,
Mas
não sabe nada
Nada
do que sinto.
Minhas
estrelas morreram
Quando
deixaram de crer
Na
força do próprio brilho.
A
partir daí não havia luz
Que
rompesse a escuridão
Que
impuseram a si mesmas.
Há
feridas que doem
Mesmo
depois de muito tempo,
A
cicatriz é um fantasma
Que
lateja sua agonia.
A
cura total é uma bênção,
Mas
aquilo que morre
E
não se vai completamente
É
uma parte do inferno na Terra.
(IMAGEM: TOMASZ ALEN KOPERA)
Aquilo
que me falta não me define
Nem
me torna menor
Ou
incapaz em algum aspecto.
Encaro
a falta como uma oportunidade
Como
um espaço para crescimento,
Pois
aquilo que não tem espaço,
Acaba
por morrer sufocado.
O breu era total. Eu não enxergava um palmo a
minha frente. Não havia nenhuma roupa sobre o meu corpo. Dou o primeiro passo
para achar uma saída, mas piso em cacos de vidro, caio e o que suponho ser
agulhas, perfuram toda a minha lateral. Por onde tateio, cuidadosamente, sinto
itens cortantes. Em meio a dor, levanto-me e rasgo a minha bochecha numa ponta
de vergalhão. Eu estava cercado por todos os lados por objetos pontiagudos e
afiados, e potencialmente, mortis, no escuro total. Talvez, eu não conseguisse
sair vivo, uma vez que, inteiro seria impossível.
Os
dias passam
Só
eu não passo
Pois
meus passos
Se
fazem presentes no passado.
Estúpido,
eu aprendi
Apenas
a caminhar para trás.
Para
querer um futuro
Preciso
arrancar meus pés.
E
hoje, feito de ontens.
Opto
por não doer.
— Socorro policial! Tem um homem tentando
entrar na minha casa.
— Acalme-se senhora. Há um engano...
— Por favor, policial, mande ajuda, isso não é
um trote. Tem um homem do lado de fora.
— O que eu quis dizer, senhora, é que eu estou
dentro da sua casa e não do lado de fora.
Há
em mim
Um
vazio construído
Pela
ausência de palavras.
Nada
significa os atos
O
céu sangra de portões abertos
A
noite sempre perde mais almas
E
eu estou perdido
Sem
achar minhas palavras.
São
dias difíceis,
Terríveis.
O vento provocado pelo bater das asas daquela
criatura quase me derrubou do seu ninho. Ela pousou sobre mim, arreganhou minha
boca, enfiou seu bico até a metade da minha garganta e regurgitou aquela
mistura espessa e nojenta dentro de mim. Eu contive a vontade de vomitar, pois
caso o fizesse, teria que comer tudo aquilo de novo.
Eu ignorei o bafo de carniça,
afinal, quem está na chuva é para se molhar. Sua língua entrou na minha boca
como se fosse uma enguia gosmenta, havia um estranho gosto residual, ácido e
podre feito lavagem de porco. De repente, senti algo dentro da minha boca, além
da língua alheia, era como ter grãos de arroz inchados, escorregadios e peludos
por toda parte. Enjoado, desfiz o beijo e cuspi na minha própria mão, e ali, em
meio a saliva, um punhado de vermes se contorciam. Da outra boca, vermes caíam aos
montes. Vomitei.
Acordei de madrugada, minha
cama havia sido arrastada para o meio do quatro, um círculo estava formado a
minha volta, os seres eram mais escuros que o escuro e seus rostos estavam
cobertos por máscaras marmóreas distorcidas. Uma chama se acendeu sobre minha
cabeça, revelando totalmente aquelas aberrações. “Isso é só uma paralisia do
sono! Isso é só um pesadelo! Acorda Isabela, acorda!” Eu repeti para o meu
corpo inerte. Uma das criaturas levantou um punhal e o cravou no meu peito. A
dor que me rouba a vida não era apenas uma alucinação onírica.
Medusa mundana, moderna maltratada,
Mutilada, meliante, mendiga marginal.
Milenar maledicência moenda mortífera.
Multidão medíocre macilenta machista massacra:
“Malditas! Maça mordida, marca maior,
Máxima mancha moral, madona maligna.
Muitas miseráveis mentiras mesquinhas
Menosprezaram, massacraram, minimizaram
Mães misericordiosas, mulheres militantes.
Mágica maravilha mulher,
Máxima magnânima, majestosa.
Matuta montando milagres,
Merecendo méritos melhores.
A
dor é o sentir derradeiro
Imune
a qualquer mentira.
Não
há um alguém que doa
Pela
metade, por partes,
Pois
só se dói por inteiro.
A
dor marca em brasa
A
humanidade esquecida,
Freme
a frágil alma
Ante
seu deus maior.
Apesar de uma ou duas
Pétalas que caem.
Mas para a flor é inegável
Que a parte que lhe falta, falta!
Sem mais plenitude.
Hoje
eu não estou bem
Tenho
um nó no meio
Um
aperto no peito
Uma
falta de um monte
De
coisas que não sei explicar.
Mas
não me cobro em estar pleno
Quando
os dias não são fáceis
Estar
meio murcho em tempos difíceis
É
esperado, previsível e nada anormal.
Insisto
mesmo que o ponto de vista não seja
Favorável,
pois é preciso crer em novos e
Melhores
ares em horizontes de felicidade.
O corte no seu dedo
sangrava, depois de um tempo, percebeu que o sangramento não estancava. Começou
a entrar em colapso. Usou uma tonelada de gazes, pedaços de tecido. E numa
dessas vezes, enquanto limpava o ferimento, viu um pequeno brilho em sua carne,
acreditou ser um pedaço do vidro com qual se cortou. Cuidadosamente analisou o fulgor
e com o próprio dedo futucou a ferida, porém o objeto cintilante não saía.
Entretido, acabou por cutucar demais o machucado e uma parte da sua carne macia
cedeu ainda mais, só então se deu conta, de que não podia se tratar de um caco
de vidro. Ignorando os protocolos de segurança e a dor, puxou filetes da sua
carne, arrancando-a e pondo os nacos ensanguentados sobre a bancada, descarnou
toda a sua mão e metade do antebraço, expondo a luz do dia, uma armação de
metal, ao invés, de um esqueleto humano.
No
escuro meu corpo se desfaz.
A
chama sobre minha cabeça
Guia
a tantos, mas é incapaz
De
me salvar.
Afasto
medos alheios,
Porém
frágil como sou
Com
um sopro cruel
Se
livram de mim.
Cercado, eu flutuo
Mesmo em águas rasas.
Por toda parte há resquícios
De severos afogamentos,
Por isso, não mais me arrisco
Nas intenções das profundezas.
Na ilusão vagueio, flutuo
Querendo não sentir,
Mas terrivelmente eu sei
Que mesmo na superfície,
Na menor das coisas,
Ainda posso perder o ar.
Olho
nos seus olhos
E
reconheço todas as vezes
Em
que me traiu.
Eu
sempre perdoo,
Mas
a marca da traição existe
E
nunca é esquecível.
Sei
que não posso fugir,
E
mais cedo ou mais tarde
O
engano virá novamente.
Sou
assombrado por ausências.
Olho
para lugares
Onde
deveriam estar sensações,
Mas
só encontro fantasmas,
Arrepios
e o vazio nas mãos.
Sou
cheio de pactos rompidos
E
é horrível que não se possa
Exorcizar
tantas ausências
Com
um pouco de nada.
Sempre
foi muito fácil
Eu
me manter machucado,
Estar
sempre dolorido.
Pois
só assim eu sentia algo além,
Mas
chega um momento
Que
manter a doença é exaustivo
E
a busca de novos ares
É
vital para a cura.
Sem
mais querer a dor
Expurgo
o pus,
Removo
os espinhos
E
suturo as feridas.
Não
sei se ficarei bem,
Porém
estou me dando
A
chance de sarar.
Minha filha não desgrudava
da sua mochila, ela a levava para tudo quanto é lado. No começo eu achei
engraçado, mas quando ela começou a conversar com a mochila e a alimentá-la, eu
me dei conta de algo estava errado. Esperei ela dormir, a mochila estava
envolta por seus braços, um fedor fraco se fazia presente. Eu peguei a mochila
com cuidado, o peso dela me espantou. Eu abri a mochila e, para o meu total pavor,
dentro dela havia a cabeça em decomposição de outra criança.
Eu
queria que em algum momento eu tivesse
Dito
as palavras que amarram dois corações,
Que
geram uma ligação que brilha sob o sol.
Estúpido,
eu me fiz no silêncio da ausência
E
o nada tratou de compor dois estranhos.
Passado
o momento nunca vivido só idealizado,
Restou-me
atado à distância as chuvas de janeiro.
A mulher gritava no meio da
rua pedindo socorro, ela já foi me puxando para dentro da sua casa, explicando
que havia um problema. Uma adolescente dormia na sala em meio à confusão. O cheiro
de fumaça impregnava o ar. Na cozinha uma panela de óleo fervente estava em
chamas, as labaredas incendiavam o pano de prato. Certeiro, eu dei o meu jeito
e apaguei o fogo. A garota surgiu assustada na cozinha, creio que sua mãe a
despertou. Vendo toda a situação seus olhos encheram-se de lágrimas, e então,
ela olhou para o alto, fechou os olhos e sussurrou: “Obrigada, mãe.”
Os
lençóis ainda têm o cheiro de lavanda
Retido
nos poros macios da sua ausência.
É
uma fragrância frágil que me rouba, já que não sou forte nas noites, e que me faz
regar
As
flores bordadas, fazendo-as exalar a falta de um jardim em mim.
Levanto-me
como uma abelha sem ferrão e voo baixo pelo quarto, abraçado a lençóis de lavanda,
Envolto
em flores falsas, velando por um amor que nunca mais terei.
O
que pensa o morto que é banhado pelo homem?
Que
segredos trocam? Que palavras compartilham?
Precisa
o morto de tamanha vaidade?
Ser
limpo e vestido com tamanha elegância?
(Será
tudo isso coisa do homem, do morto
Ou
pura exigência da fria sepultura?!)
Sepultura
que só guarda em teu útero estéril
Coisas
limpas e bem vestidas, afinal, dela
Não
nasce nada, nem morto nem alma.
Não
importa a razão final das coisas
Tudo
é cíclico, hoje, o homem vivo
Banha
o morto do momento, daqui a pouco,
Será
outro morto, depois, o homem que banha
Há
uma ferida em mim
Que
não é exposta
Nem
mesmo está na superfície da pele,
Eu
sequer posso vê-la,
No
entanto, sinto a sua presença
Às
vezes mais forte às vezes mais fraca,
Nunca
ausente.
É,
certamente, um deus deste corpo,
E
como um deus
Um
dia ela irá me levar.
Meu pai sempre teve dificuldades
de entender certas coisas. Eu queria que ele entendesse qual é o seu lugar, que
respeitasse o meu espaço, que não invadisse os limites da minha casa, o limiar
da minha vida. Hoje, meu pai me observa à margem, e eu tenho a ciência de que
foi uma péssima ideia, enterrá-lo na garagem.
A foto do morto chegou via
um grupo de amigos. O homem tinha acabado de ser assassinado numa feira livre,
preservado para sempre num último instante de pavor e dor. Assim, que eu vi a
foto imediatamente a apaguei. Estranhei quando na manhã seguinte a foto reapareceu,
pensando ser um erro de backup, exclui a foto outra vez, mas sempre que eu
pegava o celular lá estava a foto no meu protetor de tela, não adiantava
apagar, reiniciar. Troquei de celular e não resolveu. Por vezes, olho de
relance para o aparelho e vejo que o morto, meu ex, ainda me observa.
Desde pequena minha filha
tem problemas para dormir, assim que começou a falar, dizia: “bicho, bicho”
apontando para o canto do quarto, quando eu a colocava no berço. De acordo com que
ela foi crescendo, passou a descrever o “bicho” como um ser grande, escuro e
disforme, que dizia para ela desistir da sua vida. Eu nunca a consolei, pois
aquilo que ela via, era a representação do meu ódio, eu detestava minha filha e
todas as noites eu pedia para as forças malditas que a levassem.
Ela encontrou num sebo um
livro com uma capa estranhamente ressequida e enrugada, cheia de glifos
desconhecidos. Folheou algumas páginas e parou em uma onde havia uma estrela de
cinco pontas invertida. Sem pretensão, começou a ler as palavras ali escritas.
Antes de terminar a leitura, sentiu um fedor insuportável de ovo podre, e assim
que fechou o livro, deparou-se com um homem encantador diante dela, não deixou
de reparar que no lugar dos seus pés haviam cascos.
Suas tatuagens coçavam, elas não eram
recentes, fator que tornava a coceira descabida. Notou uma vermelhidão ao redor
dos vários desenhos, pensou que poderia ser uma reação alérgica tardia. Tudo o
que fez para aliviar o incômodo não adiantou. Estava a caminho do hospital
quando freou o seu carro de súbito, seus gritos de horror logo se fizeram audíveis.
Todo o seu corpo doía insuportavelmente, pois fissuras se abriam por toda a sua
pele, suas tatuagens rasgavam sua derme, saltando do corpo, deixando buracos
enormes, ganhando vida a partir do seu sangue e carne violada.
Acordei com o peso de uma mão apalpando meus
pés, ainda sonolento, percebi que ela ia subindo, pensei que fosse minha mãe
querendo me acordar, porém num insight me lembrei que meus pais haviam viajado
e que eu estava sozinho em casa. E assim que eu me dei conta da situação, a mão
agarrou meu pescoço e começou a me enforcar. Me debatendo e com muito alcancei
meu celular, a luz de tela iluminou o quarto, e eu ainda ofegante, vi uma mão
carcomida sumir por entre as cobertas.
