POESIA - DESFEITO DAS TEMPESTADES - THIAGO LUCARINI

As tempestades morrem 

As águas secam e o firmamento

É lápide sem marca além do azul.

Novas nuvens em alvo epitáfio circulam

Vagam pelo céu sem fixação

Não permitindo exata localização

Do corpo desfeito das tempestades

Sem manchas ou ossos o alto anil

Nunca apresenta resquícios das tragédias

Tempestuosas que sobre ele se abatem.

CRÔNICA - OS RIOS DO POETA - THIAGO LUCARINI

Para o poeta as linhas são rios, águas da vida, leito precioso de onde pesca seu alimento insubstancial e na sua correnteza navega feito folha à deriva sem âncora, pois sincera maravilha é seguir sem aprisionamento ou amarras. As margens revelam possibilidades incontáveis, se por acaso o rio seca basta paciente espera e logo tudo volta a jorrar verve. Os rios do poeta são de corpos líquidos diversos, possuem água de bom sustento, manancial, milagre e dificilmente hão de oferecer sede ou fome.

CRÔNICA - NA HORA MAIS ESCURA - THIAGO LUCARINI

Temo pela hora mais escura, pois nela hei de perder minha ventania, minhas nuvens carregadas de tempestade, meu estado de noite perene. Temo por esta hora de raiar, de clarear, de alvorecer, pois me acostumei com a densidade e suficiência noturna onde as estrelas são palavras e seu avanço só depende da mão, um Apolo auriga inverso. Observo a sombra que sobre o papel projeto, por vezes é só a penumbra de borrões promissores em outras é breu fechado capaz de gerar luz, compacto pactuado em significado da lei maior dos signos expressos ao contrário do ordinário. Penso no horizonte de promessas do papel e na sua claridade inorgânica e venho sobre ele feito guerreiro com minha noite imaginativa antes que o vazio do seu corte de brancura estéril me surpreenda e nesta suspensão de bloqueio criativo das trevas verdadeiras me prenda.

POESIA - A PEDRA E LÁZARO - THIAGO LUCARINI

Selou-me o destino com uma pedra pesada 

Demais para meus fracos braços levantar.

Sepulto numa gruta de esquecimento

Metaforicamente chamada de morte 

Permanecei à espera de algo maior que o fim.

Pensamentos de vazio me circundavam ferozmente

À medida que apodrecia em minha humana agonia,

Sabia que por conta própria não romperia a pedra posta,

Nem voltaria à vida do lado do lado de lá. Após tantos dias

Meus olhos cerrados num céu de asco e escarro se abriram,

Ouvi o clamor da salvação do Santo chamado:

“Lázaro, levanta-te e anda, venha para fora.” 

Fora à ordem me dada pelo amigo Senhor.

Sem contestar, fendeu-se a pedra, puseram-se meus pés

A caminhar rumo à voz capaz de erguer qualquer homem.

CRÔNICA - DESAMEI - THIAGO LUCARINI

Estive longe do amor por tempo demais, e neste desamor insensível me congelei, a solidão do sentir me é completa. O toque não me arrepia, as palavras não me emocionam, os atos não me importam, a desgraça não me comove, a comédia não me causa riso. Vazio. Frio. Paz. É tão estranho olhar para aqueles que eu devia supostamente amar e não achar reflexo. Tenho um baço véu de carne leitosa sobre os olhos. Cinza. Careço de plena significação. Ignoro velhas convenções de prisão emocional. Sangue, amizade, fé não me são laço. Sem amarras. Liso. Este é meu perene estar fora do Éden, longe dos olhos de Deus, do seu manto de pureza e ordem maior. Sou anjo de máxima queda. Extirpadas asas. Não pense que dentro reside um grande mal nem mesmo isso tenho em mim. Não carrego coisa alguma. Vácuo. Não vejo sentido, propósito para muito. Dia por dia me justifica. Não é razão para este neutro algo estúpido que me fiz, mas em primaveras passadas mendiguei amor demais, implorei às pessoas erradas que me amassem, colhi migalhas, engoli esmolas vestidas de falsa sinceridade, e isso foi descolorindo, envenenando meu coração, e de fato, morri sem cair. Roubaram minha glória. Depositei meu coração em pedestais trincados. Consequência em longo prazo: desamei geral. Enraizei nova crença infecunda. Apenas a lógica fria me segue, não tenho complemento além dos vícios impuros de mim, meu eu secou da forma mais brutal possível. Hoje só a dor estéril me é absoluta, meu sentir mais sincero, etéreo, pois é mais da metade pulsante de mim.

CRÔNICA - ROSAS PASSADAS A FERRO - THIAGO LUCARINI

Perdi minha humanidade no rastro do papel, quanto mais de mim ele exigia mais de mim sugava, puxava, levava partes sagradas sem oferecer cura, semeando-me com anemia privativa, dando-me semelhante palidez abstrata. Neste romance unilateral, quase abusivo, somente eu servia vida, de longe fui vítima, porém torturei a mando, passei todas as rosas a ferro para tirar as rugas e fazer linhas perfumadas em sua carne virginal para caber ali milimétrica poesia de densos quilates, e neste ato, fui me exaurindo, secando pelos dedos as veias de sensível inspiração, enchendo o mundo de flores etéreas que não fossem ultrajantes rosas de uso subversivo, e estas outras, sim, pisadas e enrugadas com indecisão e verdadeira beleza mantida pelo defeito único das cores várias. O papel tirou de mim confissões antes impossíveis, segredos do sexo, levezas despercebidas, pensamentos quase filosóficos e sem importância alguma como devem ser, sentimentos rasos, profundos e a graça da neutralidade, permitiu-me num momento de última bondade este não sentir descompromissado da dor alheia, eu só tinha tempo para minha própria sangria e das rosas, fabriquei palavras muito mais para ferir que para curar, somente palavra por palavra machuca para sempre e eu fui um ferido nato, este me foi o maior exemplo concedido pelo papel. Por fim, estava eu seco, desidratado de lembranças, extirpado de sentires, de doce compaixão, de sincera contradição, ali, no limite do encerramento me vi papel vazio, ossos por linhas, de bocarra aberta, pronto para roubar a vida de outro pateta poeta e fingir uma vida que jamais seria capaz de conseguir por conta própria.

POESIA - TRAGÉDIA DO SÍMBOLO - THIAGO LUCARINI

Triste, triste palhaço

O que faremos com esta tristeza

Fria feito amargo aço?

Triste, triste palhaço

Livre-se deste nariz vermelho

E palidez de enterro inalcançável.

Triste, triste palhaço

Existe maior tragédia

Do que ser triste para alegrar?

CRÔNICA - OLHOS QUE MENTEM - THIAGO LUCARINI

Meus olhos mentem. Como acreditar naquilo que veem ou leem se estão sujeito a interpretação pela dor da carne ou outros tantos filtros falhos? O que dissocia a verdade da mentira entre o eu e o alheio? Se meus olhos mentem, precisamente, não sou confiável, posso atribuir medidas e pesos errados, oferecer juízos duvidosos, facilitadores da minha moralidade imoral. Numa análise fria pergunto-me se o defeito está em mim ou nestes olhos ou órgãos a parte desta consciência consciente dos seus deslizes? Qual de nós fora trazido da fase embrionária com este desvio de subjetividade sedimentada no previsível e condenatório? Qual verdade trago, se é que de fato, trago algo de real em mim que não provêm de interpretação peneirada? Se estes inocentes olhos coloridos me traem e me mentem, como poderei não enlouquecer com outras tantas partes mais sujas: nariz, boca, pele, ouvidos, pés, mãos? Por quais mentiras que estes contarão que serei julgado e condenado? Estou sobre o peso de quantos outros juízes impositivos e falsos? Creio eu que nunca carreguei verdade alguma sem útero não pude abrigar gestação de cunho certo. Certamente não se salvará nem mesmo meu coração enterrado atrás deste peito de primaveras passadas. Decididamente, se tudo em mim é mentira dada pelos sentires então a verdade é que me é contrária e falsa, portanto, toda mentira sentida é a mais pura verdade por falta de outro comparativo.

CRÔNICA - A ARTE DE CALAR - THIAGO LUCARINI

Tenho necessidade de calar-me. Silenciar-me é minha arte mais bela e estranha. Preciso desta calmaria autoinduzida, de fácil fluidez e dissociativa da barulheira corriqueira e sem identidade. Emudecer a voz é achar fina sintonia com quem sou. Minha alma em repouso cessa com as palavras desgastadas e desnecessárias e neste marmóreo silêncio busca um estado superior de observação das coisas comuns e sua beleza escondida, é na mudez que acha complemento, razão, poesia, proximidade com o infinito, novo caminho, é no subterrâneo silêncio que ouve as dores e os cantos, é no calar que se faz plena e paz.

CRÔNICA - A MUTILAÇÃO DOS LÁPIS - THIAGO LUCARINI

Antes da completa dominação dos homens os lápis tinham dentes, pés, mãos e asas, porém todos estes aparatos evolutivos os tornavam insubmissos aos seus carrascos senhores, estavam os lápis no seu direito de serem selvagens e lutarem contra as correntes de propriedade, por isso fugiam, mordiam, voavam, pois não aceitavam de bom grado a prisão da bolsinha ou caixinha que lhes deram por dura imposição. Os homens cansados deste descontrole sobre os lápis em votação unânime tomaram uma atitude radical e cruel, arrancaram deles seus dentes, amputaram pés, mãos, asas coloridas e afiaram ridiculamente seus narizes-carvão. Hoje, os lápis são escravos das mãos que os dominaram, perderam a liberdade e o dom de serem intuitivos no risco, só podem seguir ordens sob o peso do tracejado predeterminado das mãos que os guiam sem opção a velha prisão-bolsinha teve que virar aceitável lar, contentamento para a tristeza da clausura não ser destruidora por demais.

CRÔNICA - MOBÍLIA - THIAGO LUCARINI

Tudo está dentro do seu espaço, tudo devidamente organizado. A alinhada mobília da casa reflete meu interno desarranjo. Dar ordem às coisas inanimadas é manter saudável meu pensamento móvel. A bagunça abiótica no meio biótico não é tolerada, pois é fiel demais ao retrato do eu. Toda a mobília segue fixa as correntes do que sou, possui âncora, solda fixa nos pés, mudar é perigoso, posso acabar desfazendo algo conhecido de mim, uma vez que, estou solidificado a sensação de rígido controle. Não sei mais se faço parte ou não da decoração introspectiva e minimalista, vã tentativa almejar decifrar este ser ou não ser em palavras novas, a reposta já não importa, pois toda a alegoria é disfarce instável para o ensaio de dominar a imprecisão que insiste em querer florescer. Cada coisa tem seu espaço na casa, pois encerra em si uma verdade escondida além dos furos e poeira que vão acumulando neste falso ordenamento que imponho ao jardim estéril da mobília desmembrada que sou.

CRÔNICA - AUTOPOIESE - THIAGO LUCARINI

De que nos servem estrelas tão distantes e indiferentes com seu tênue brilho de autogênese, sua lição de autoconsumo sem dependência ou se importar com o alheio faminto e colossal? De que serve toda esta potestade criacionista e viral ao cosmos se não podemos tocá-la, almejá-la, só invejá-la ou admirá-la com a certeza da nossa incapacidade de ser brilho da mesma magnitude?  Será nossa pequenez parasitária insulto certeiro à grandiosidade das luminosidades eternas sob a falha ótica humana? De que nos servem estrelas tão fixas ao seu papel de parede universal? Não seriam os vaga-lumes donos de maior humildade? De que servem estes noturnos guias silenciosos se na hora de maior precisão ignoram a oferta de ajuda ao apagarem os olhos? O quê será dos corações ao alto, dos postes de iluminação, dos próprios vaga-lumes nesta dança do carnal e artificial ante a inefável promessa de eternidade que sussurram as estrelas das altitudes intocáveis? Como detectar sua mentira de brilho quando já têm morte cumprida e somente sua luz é vista? Quando me dirão que mesmo me lustrando diariamente não posso me dar semelhante brilho? Quando caíram em ira sobre a cabeça daqueles, que como eu, em sua escuridade, ousam desafiá-las?

CRÔNICA - A FÔRMA DO ÓDIO - THIAGO LUCARINI

Homens usam avessamente a religião para nos dizer que não somos dignos do amor de Deus, a mídia diz que não somos dignos de sermos nós mesmos dentro da verdade individual que somos, a sociedade nos diz que não somos dignos sem termos abundante dinheiro, a família diz que não somos dignos se não nos enquadramos na sua ideologia representacional. Com todo este negativo sistema de crenças fomentado diariamente será mesmo tão fácil assim nos amar enquanto pessoa única? O ódio gratuito e autoaversão são sementes de simples manejo e cuidado, seu cultivo demanda pouco esforço e a colheita gerada é farta. Homens autoproclamados sábios maiores nos ensinam a arte de nos odiar, o gosto pelo desprezo próprio e indignidade, e desta forma, espalhamos inconscientemente um ideal irreal a ser seguido, uma vez que, almas fragilizadas necessitam de suporte e alguém que intencionalmente o ofereça a custo razoável seja monetário ou obediência cega. Esta é uma administração não velada, porém totalmente disfarçada com boa intencionalidade, tudo grita: Odeie a si! Odeie a si! Ao nos abominar automaticamente nos guiamos em cabresto em busca de espelhamento do melhor massificado e da salvação padrão imposta. Bom remédio nós teríamos ao nos darmos autossatisfação forjada em densa alma, tal sentimento, seria veneno para qualquer empreendimento facilitador da dor que vende aceitação mediante o cumprimento das expectativas determinadas em fôrmas. Hoje mais maduro, ainda questiono: Me odeio? E a resposta vinda num negro hino faz tremer os ossos sedimentados nesta velha carne, pois invariavelmente me reconheço como o produto final esperado pelo ditador mercado de condicionado acolhimento dos iguais.

CRÔNICA - PORTA-RETRATO - THIAGO LUCARINI

A foto no porta-retrato exposta a vista é uma verdade fossilizada pela pressão de camadas de antiga alegria, não que hoje ela seja uma completa mentira, porém, certamente, não é mais autêntica ao tempo presente, pois se trata de um pedaço inexpressivo do passado estagnado, e este é muitas vezes confuso e inexato devido à subjetividade do eu corrente em transição. A foto estática além da moldura também está presa as grades das horas em que foi tirada e há tanto idas, luta a imagem sob a redoma do agora para se dar ilusória continuidade, livrar-se do cristal remanescente que é, e nesta movimentação imperceptível vai encruando, desbotando, amarelando, perdendo o viço da verdade que jurou manter, do interno desejo de seguir inalterada a um futuro que não pertence. A foto é fóssil para posteridade, uma relíquia, quimera fria que jamais dialogará com a realidade quente a frente de si.

CRÔNICA - GELEIRA - THIAGO LUCARINI

Fui me congelando das extremidades para dentro, estive esfriando todo este tempo, desprendido e sem âncora fiquei à deriva neste mar de gente indiferente e glacial indo cada vez mais rumo a um pólo de radicalismo. Meu perene castigo é não me afundar e achar abrigo a sete palmos de águas calmas, ser parte de um divertido recife de coral. Sou sem sol ou solo obrigado a ver tudo passar num cinza céu de vagas promessas líquidas, estão elas suspensas do suspenso eu. Sinto meu corpo solidificar aos poucos empedrar as juntas, talhar o sangue, resfriar orações, petrificar a linha de um possível sorriso. Pensamentos em ventania de inverno equóreo espalham o frio na tentativa de branquear negras soluções e um triste coração. Minha alma trivial, enfim, acha identidade em compacta massa de solidão soterrada sob camadas de gelo, resta uma pequena e quase invisível centelha de uma lembrança distante na esperança de degelo da densa geleira que me tornei.

CRÔNICA - A RAPOSA E O BEIJA-FLOR - THIAGO LUCARINI

A raposa pôs na cabeça que iria devorar o beija-flor, pois concluiu que suas cores e agilidade eram insultos insuportáveis à sua esperteza monocromática e seu império de ossos velhos. Nunca outro animal da fauna despertou-lhe tamanho incômodo e desprazer, o passarinho de minúsculas afeições mimava as flores banais de frutos desvalorizados no seu mercado de morte com lambidas tímidas e indecentes, ia ele deslizando pelas correntes de vento feito um alguém pertencente ao maior sobrenatural, invejava-o pela leveza e descompromisso com o sangue e a tragédia, e por ela ter em suas patas raízes fixas no solo diário do martírio, longe da graça de alimentar-se sem sujeira. Observou, tramou planos, ataques, medidas de abate da ave, deduziu que de uma forma ou de outra encurralaria e feriria de fim o pássaro desatento. Por outro lado, o beija-flor, além de qualquer suspeita permanecia brincando entre a natureza a que pertencia indo de composição a composição na busca do melhor doce das almas desabrochadas sem perceber grandes olhos sedentos e famintos atrás dele, dos seus passos de voo. Na sua inocência, totalmente despercebido continuou seu trabalho de mansidão. A raposa de fininho, sorrateira como a serpente da tentação foi se aproximando usando o silêncio do bote a seu favor, quando o beija-flor estava na mira exata pulou sobre ele. A ave envolvida na sua missão de beijar as flores, simplesmente, mudou de boca perfumada, como estavam à beira de um desfiladeiro, a raposa passou direto, reto, caindo precipício abaixo, fato este, que o beija-flor jamais se deu conta. Fica a imprecisão de que a mão do destino, a sorte ou o Salvador zelam pelos desavisados e que a cobiça do mal é queda certeira além de qualquer esperteza.

CRÔNICA - APRISIONAMENTO - THIAGO LUCARINI

A beleza é prisão, pois reside atrás da retina, debaixo do toque, além do tímpano, nunca está livre ao acesso direto, por isso, define ela com grades tudo aquilo que é seu, seus filhos de estética e precisão exatas moram na contenção, na restrição para não se misturarem ao feio comum ou ao inexato mediano. Junto à ditadora do belo imbuímos às coisas de aprisionamento e harmonia, mania de avesso deus. Damos gaiola ao pássaro, ordem aos jardins, vasos às flores cortadas, romance às bestas, ódio ao fim, retas às construções, moldura ao quadro, métrica às palavras, demarcação à imaginação, bordas ao papel, jaula aos animais, limites precisos às curvas do corpo. Tudo está delimitado para a beleza e nós sob suas asas. E para tudo o que é privado de mínimo prazer há a ausência de vontade, de certa felicidade a mais. Estamos fixos numa invisível teia, detidos atrás das grades dos sentidos impostos pelas rígidas coordenadas da irredutível padronizadora, somos duros aprisionados a frágeis conceitos.

CRÔNICA - BANQUETE - THIAGO LUCARINI

Aprendi a negar-me, a não me dispor totalmente à mesa, escolho as partes que sirvo de mim, não é um egoísmo completo, apenas seleciono o que posso dar deixando os pedaços mais nobres aos santos que merecem, e aqueles não tão bons aos cães raivosos ou mendicantes. Não me doo por vã vaidade ou falso sacrifício. Poli-me no cardápio diário, posto a serventia, porém não ao paladar de todos, posso fartar tantos com migalhas, dar-me à prova com aperitivos de insidiosa intenção, quando não, causo ânsia e vômito. Uma vez ofereci-me por inteiro e abusaram de mim, fizeram-me sobras e a fome continuou além dos restos da ultrajada refeição que fui. Mofei, azedei na alegria oportunista de fungos ao sol, chorei meus talheres, enchi copos de ansiedade e engoli o amargo dos pratos vazios de emoção sem me livrar dos rastros de sobriedade. Foi difícil me reviver, me requentar em novo alimento vistoso. Hoje, ainda cedo banquetes de mim, deste eu renovado, contudo, os convidados são selecionados e suas necessidades jamais superarão, outra vez, as minhas, pois, enfim, nego-me, e facilmente de saciedade passo a ser implacável fome.

CRÔNICA - ANZOL DE TODOS - THIAGO LUCARINI

Tenho um sonho de trevas feito o soluço de um peixe sufocado por suas bolhas de sensível isolamento, quando fecho os olhos tudo é escuro, não temo, pois sempre tive algo de preto, escamas inseparáveis, imbricadas de noite, de subestimado e inferiorizado mesmo quando senhor de algo brilhante no firmamento de sorrisos amanhecidos em reflexos sobre a água. Fui feito desde a raiz de breu e de me acender dentro disto por pouco e de ascender por menos ainda, tive poucas estrelas por contas no céu rotineiro, talvez, por isso, seja-me tão fácil iluminar-me do suspeito sombrio das correntezas. Aprendi a entrever pelas sombras, pela penumbra dos olhos sem pálpebras, achar significado além da suspensão, do afiado fio da faca que anseia abri-me a barriga lisa. Daquilo que me limitaram, a saber, pela tela do aquário. Ignoro o anzol de todos não sendo acessível refeição, fujo das claras redes de pesca e contenção dos ingênuos cardumes indefesos. Essencialmente, prefiro ser este alguém atípico da escuridão, não a escuridão do mal, mas o negrume calmo da noite para descanso, tinta de caneta, carvão do lápis, o negro esclarecedor de um contrário fósforo no infinito. A minha escuridade assim como a do universo, é particularidade, potestade original, é parte primeva e estrutural da nossa noturna gênese de eternidades e silêncios, que criam mundos e estrelas apenas por diversão.

POESIA - ROSTO - THIAGO LUCARINI

O rosto

Sem reconhecimento

Pendurado

Sobre o pescoço

É adorno

Um quadro

Abstrato

De pouca

Interpretação

Sem relação

Com o resto

Do conjunto

É peça, vazia obra

Para guilhotina.

POESIA - O QUE O MORTO CARREGA? - THIAGO LUCARINI

O que o morto carrega?

Carrega o morto vários pesos

Além da própria morte estabelecida.

Começa levando a ferida aberta

Naqueles que ficam, depois se coadunam 

As lágrimas, resquícios de velhas alegrias

Talhadas no sorriso do tempo de bom humor.

Soma-se a roupa de fina alfaiataria, o caixão,

As rosas, a terra, a lápide batida, o corpo deixado.

POESIA - ILHA PARA DESEMBARQUE - THIAGO LUCARINI

Ali sentada de costas

Sequer sua existência

Percebe minha presença

Observadora e fascinada.

À distância velada, ela é deusa

Sob um halo de luz cálida embebida

De sonhos nítidos e tangíveis.

Ops! Ela me viu. Deus encontrando 

Sua passiva criatura. Um sorriso se abre

Em sua face, ela se levanta da cadeira 

Feito um navio que zarpa do seu cais

E vem à ilha que sou para desembarque.

CRÔNICA - O TOM DE ABANDONO DO SALVADOR - THIAGO LUCARINI

Muitos tentaram me salvar, ser um cristo minúsculo de sentido indefinido para esta face cansada, incluindo a própria poesia messiânica e canibal, porém o papel branco e vulgar, alvo como o raiar do dia também me será sepultura em longo prazo, pois este é uma incógnita de enfeitada alegoria e duvidosa estética. Fui me decompondo no decorrer de horas duras e violáveis, na súplica do papel, na sua sede compulsiva de me ter e de eu me confessar desertor da banalidade mesmo eu não o sendo de todo, tudo se revela ao sol, tal qual, aqui nestas linhas sou fútil figurado. Este é e sempre será o nosso segredo mais proibido, longe do pecado capital, mas de total sublimação, com um quê absoluto de imoral, todavia, jamais profano ou trivial. O papel é meus pés e a poesia o tronco da vida, uma solução barata e eficaz, uma espécie de melhor veneno contrário para ser apreciado aos poucos. Deixo nele, parcelas de mentiras aderidas, verdades convictas de uma alma ordinária originária do carvão. Sei que em algum tempo desconhecido o papel me abandonará, descolará de um eu descolorido para decolagem, terei assim, meus pés cortados, e no tom de abandono do Salvador, estes seguirão para proselitismo próprio, falarão de alguém a quem um dia pertenceram, mas, que, naquela realidade distante e profética são maiores que qualquer objeção avessa do meu eu condenado ao limiar do batente do passado também chamado de lápide ou página.

POESIA - OCEANOS DE MIM - THIAGO LUCARINI

Cada lágrima 

Que do alto cai 

É um oceano 

Que se vai 

Desidratando 

Minha alma. 

São águas 

Estas 

Que apesar 

De marejarem 

O horizonte 

Não formam 

Belos jardins. 

É chuva estéril, 

Corrompida 

Por cacos 

Equóreos, 

Distópicos, 

Rios internos 

Que foram 

Se acumulando 

Em minúsculos 

Oceanos de mim.

POESIA - ANJOS NA CHUVA - THIAGO LUCARINI

No meio da chuva entediante

Anjos lavam suas asas embaçadas 

Das falsas orações impregnadas. 

Querem banhar-se na utopia do arco-íris 

E beber das suas cores de ilusão reflexiva. 

Anseiam novo prisma, livres de amarras. 

Eu os vejo sob as águas chuvosas, 

Eles não me percebem, uma vez que, 

Meu silêncio falho, ateu e modesto 

Apenas gera a chuva, na qual, banham. 

POESIA - UMA AFRODITE MASCULINA - THIAGO LUCARINI

Das rotineiras espumas das ondas, 

Entre areia, algas e conchas de nácar 

Surgiu uma tenra Afrodite masculina

Para ferir aos brutos a sensível retina. 

Por que não? À livre imaginação 

Tudo se permite nada desiste

Tudo persiste além do incômodo. 

Saído do equóreo mar deitou-se

Sobre os escombros da areia 

Parte do seu velho útero e lar

E esperou pelo amor a secar-se

Sob o sol daquele antigo limiar. 

Passaram-se dias, noites, tempo, porém 

Taxado pelo nascimento de plágio e gênero 

Negaram-lhe as criaturas, o amor, 

Fora do Paraíso prometido voltou

Esquecido ás ondas, seu Éden salgado e se desfez.

Regressou ao pó em suspensão, do qual, originou-se.

POESIA - PARA IR ALÉM - THIAGO LUCARINI

O horizonte

É precipício para o novo,

É queda

Para descoberta,

É a abertura

Da boca do céu

Para línguas, histórias

E estrelas desconhecidas,

É a guilhotina

Para velhas correntes.

O horizonte

Borda da vida

É azul flor

Em perpétuo desabrochar,

É sepultura limiar

Para os que ficam,

É só o início

De uma jornada

Tão profunda

Quanto à capacidade

De os olhos e dos pés

De enxergar e ir além.

CRÔNICA: PARTE DE MIM NÃO PRESTA - THIAGO LUCARINI

Uma parte de mim não presta, pois tem pensamentos sujos e oblíquos, esta é a metade em elipse deste eu, tragicamente barulhenta, problemática, vulgar, obscena, ácida, de orações duvidosas, que fala mal, se contradiz, pragueja e amaldiçoa, por vezes é preconceituosa, cheia de barreiras, palavras tortas, asneiras e loucuras. Deformada trata-se de uma flor malcheirosa, de sentidos e sensações desagradáveis. Sou aquele que mais sofre com seu odor de asco e ultraje, é flor imortal, minha Medusa cultivada, enquanto eu vivo. De combate diário, rego-a com bons adubos de líquida esperança, há dias em que o fedor diminui, porém há dias insuportáveis de pura carniça, tais situações dependem, obviamente, da qualidade da terra do pensamento, do seu estágio de decomposição ou salvação, naquele período. Abutres negativos fazem-me cerco, espreita. Uma parte de mim não presta, é fato, e não se compensa esse déficit com o bom perfume de outras retidões imprecisas a ponto de tornar tudo inodoro, neutro. Travo batalha cotidiana e ferrenha, lutas invisíveis, contudo, de dantesco desgaste que vão pendendo a balança do meu e de outros narizes ao redor. Sempre haverá dias em que cheiro mais ou menos bem e outros em que estarei horrivelmente e miseravelmente podre ao ponto de compor um funesto jardim de pedra.