Morada imbuída
Com desejo de fuga
Não é lar é apenas teto.
Meu canteiro de flores
Além da janela aberta
Arde em chamas rubras,
As pétalas não queimam
São de pura resistência.
O horizonte é caco e corte
Fugir do fulcral é intolerável
Porém a fumaça de ilusões
Será agradavelmente perfumada.
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