O
relógio de papai quebrou
Marca
uma hora que jamais voltará.
Os
ponteiros estáticos fizeram-se cruz
E
a simbologia tardia das horas
Interrompidas
é um lembrete
De
agora em diante
Dos
sorrisos que permaneceram enterrados
Num
tempo fracionado por saudade.
Naquele
mundo as pessoas tinham dois corpos, um feminino e um masculino, porém a consciência
só habitava um receptáculo por vez, para se evitar o amor-próprio, mas uma
falha ocorreu e a mente de uma entidade se duplicou, os eus, feminino e masculino,
não relataram o defeito, pois assim que se viram espelhados, se amaram perdidamente,
passado um tempo, as avarias se apresentaram e os corpos sem conseguir manterem-se
longe, mas igualmente, desviados da ordem, começaram a se mutilar, visto que o
amor-próprio era extremamente danoso.
Luiza,
minha melhor amiga, e eu, fomos em direção a porta de entrada, assim que
encostei na maçaneta, ouvi uma voz familiar me chamar do lado de fora, abri a
porta e qual não foi meu espanto ao ver que Luiza estava no portão. Olhei para
o meu lado e eu estava sozinha em casa.
Adão estava gripado há
dias. Juntou todas as suas forças e escarrou um punhado de catarro verde que
escorreu pela parede, repunou com o gosto esquisito que ficou na sua boca, mas
seguiu o seu caminho. Deu alguns poucos passos, quando sentiu algo frio e pegajoso
segurar sua perna esquerda, olhou para baixo e uma espécie de tentáculo verde o
prendia no lugar. Virou-se e deu de cara com o amontoado de catarro que agora
tinha o seu tamanho. Várias outras espécies de vinhas saltaram daquela aberração
nojenta, agarrando Adão que estava em choque, até que dois tentáculos escancaram
sua boca, e sem demora, aquilo começou a entrar dentro dele de novo, a sensação
era horrível, o gosto era pior. Logo Adão estava sozinho novamente na rua, seu
corpo inteiro tremia, seu estômago revirava de ânsia, ele achava que ia vomitar,
e foi então que escutou: “Adão, você não quer passar por tudo de novo quer?”
Dali para frente Adão teria que engolir tudo, quietinho.
Os contos que compõe este e-book foram contados no Podcast, Siga a Luz. Alguns foram escritos
há muito tempo, enquanto outros são bem recentes. Todos são especiais para mim
de alguma forma, porém, Branquelo é aquele que julgo ser o mais necessário
diante da sua mensagem.
O conto Branquelo foi escrito em 2020, durante os
protestos, Black Lives Matter, em repúdio as mortes de George Floyd, Breonna
Taylor, entre outros. Na época eu não quis publicá-lo, por achar que seria
oportunismo da minha parte. O que foi um acerto, visto que, amadureci ainda
mais o conto, além de, infelizmente, ter ocorrido, aqui no Brasil, o caso, João
Alberto, na rede Carrefour. Eu acredito que, Branquelo, seja um dos meus contos
mais importantes e é um texto com o qual eu realmente me emociono. Branquelo é
a representação hedionda da violência vinda do Racismo Estrutural e da
sociedade em que vivemos. O conto é uma ficção, mas nem de longe, deixa de ser
irreal. Os horrores aqui descritos acontecem o tempo todo, todo dia e com
pessoas reais, e cabe a nós, enquanto, sociedade, enquanto, humanos, a luta
para mudar tais situações.
Contos presentes neste e-book:
Linhas. Agulhas. Ajuda na Estrada. Bem-vindos à
Sussurro. Dia das Crianças. Senhora das águas. O Cadáver e o Abutre. Tudo O Que
Vai, Volta. Hachinosu Akane. Consequências. O Poço. O Chinelos de Nelson. O
Artista. Boneco de Vingança. Branquelo.
Não
é vitimismo
Apenas
penso que se eu soubesse
De
algumas quedas antes
Muito
de mim ainda estaria inteiro.
O capeta não gostava mais de ser invocado,
cansou dos mesmos pedidos mesquinhos.
— Você quer uma vida de luxo e blá blá blá.
O invocador ficou estático diante da reação
indiferente do capiroto enxofrento.
— Eu devo ter feito algo errado, você não
pode ser o demônio, só pode ser uma farsa.
Satanás riu em contínua fúria e com o seu tridente
fumegante partiu o conjurador ao meio. Podia estar entediado pelas eras, mas o
diabo ainda era o diabo.
Minha filha tinha um sério problema de não
querer comer nada. Compramos um estimulante de apetite de uma senhora na rua e
agora ela está comendo o nosso cachorro.
Meus
dias começam
Como
se fossem uma carta de despedida
Onde
a única linha escrita
Diante
dos meus olhos
É
o horizonte em branco
Que
revela todo o vazio
Daquilo
que não está mais ao alcance.
Dizem que era o seu primeiro dia no frigorífico,
os outros funcionários não deram muita atenção a ele, quando na linha de
higienização de carcaças de gado num momento de distração do novato, um gancho
livre e afiado fincou em sua cabeça. O sangue jorrou. Teve morte instantânea.
Toda a produção foi paralisada enquanto o IML não chegava, o corpo do novato
ficou pendurado apenas como mais um pedaço de carne. Hoje não é raro alguém ver
seu espectro passando pela linha de produção, pendurado num gancho,
ensanguentado, a fitar o vazio.
Falo
das coisas como se não houve futuro
Minha
visão do tempo é sempre passada.
Eu
sei que a chuva de ontem não me molha,
Que
o sol de antes já não me aquece,
Mas
não consigo deixar de me perder
Na
correnteza contrária,
Pois
tenho a miséria de acreditar
Que
respirava quando afogava.
As
horas mentem sobre aquilo que sinto,
Os
ponteiros pensam que determinam
Cada
batimento cada pensamento.
Determinado
pelas horas
Cada
uma é uma corda posta
No
meu pescoço.
O
tempo me consome,
Mas
não sabe nada
Nada
do que sinto.
Minhas
estrelas morreram
Quando
deixaram de crer
Na
força do próprio brilho.
A
partir daí não havia luz
Que
rompesse a escuridão
Que
impuseram a si mesmas.
Há
feridas que doem
Mesmo
depois de muito tempo,
A
cicatriz é um fantasma
Que
lateja sua agonia.
A
cura total é uma bênção,
Mas
aquilo que morre
E
não se vai completamente
É
uma parte do inferno na Terra.
(IMAGEM: TOMASZ ALEN KOPERA)
Aquilo
que me falta não me define
Nem
me torna menor
Ou
incapaz em algum aspecto.
Encaro
a falta como uma oportunidade
Como
um espaço para crescimento,
Pois
aquilo que não tem espaço,
Acaba
por morrer sufocado.
O breu era total. Eu não enxergava um palmo a
minha frente. Não havia nenhuma roupa sobre o meu corpo. Dou o primeiro passo
para achar uma saída, mas piso em cacos de vidro, caio e o que suponho ser
agulhas, perfuram toda a minha lateral. Por onde tateio, cuidadosamente, sinto
itens cortantes. Em meio a dor, levanto-me e rasgo a minha bochecha numa ponta
de vergalhão. Eu estava cercado por todos os lados por objetos pontiagudos e
afiados, e potencialmente, mortis, no escuro total. Talvez, eu não conseguisse
sair vivo, uma vez que, inteiro seria impossível.
Os
dias passam
Só
eu não passo
Pois
meus passos
Se
fazem presentes no passado.
Estúpido,
eu aprendi
Apenas
a caminhar para trás.
Para
querer um futuro
Preciso
arrancar meus pés.
E
hoje, feito de ontens.
Opto
por não doer.
— Socorro policial! Tem um homem tentando
entrar na minha casa.
— Acalme-se senhora. Há um engano...
— Por favor, policial, mande ajuda, isso não é
um trote. Tem um homem do lado de fora.
— O que eu quis dizer, senhora, é que eu estou
dentro da sua casa e não do lado de fora.
Há
em mim
Um
vazio construído
Pela
ausência de palavras.
Nada
significa os atos
O
céu sangra de portões abertos
A
noite sempre perde mais almas
E
eu estou perdido
Sem
achar minhas palavras.
São
dias difíceis,
Terríveis.
O vento provocado pelo bater das asas daquela
criatura quase me derrubou do seu ninho. Ela pousou sobre mim, arreganhou minha
boca, enfiou seu bico até a metade da minha garganta e regurgitou aquela
mistura espessa e nojenta dentro de mim. Eu contive a vontade de vomitar, pois
caso o fizesse, teria que comer tudo aquilo de novo.
